|
Расписан серебром небесный мрамор.
Валун багряный - идол плодородья.
Эбеновый престол - царице мертвых.
Железный птах парит над облаками.
Златая лира с эхом непокорным...
Сто сотен снов приходят беспокойных,
Накрыв меня могучими крылами,
Когда лежу, усталый, на диване.
И - шепот сквозь туман: проснись, мечтатель!
Людская жизнь твоя проходит мимо!
Но пробужденья ритм неумолимый
Вопрос из глубины души рождает:
Во всем вокруг, что сочинил Создатель,
Где сон, где явь? Ответа я не знаю...
|
A silver scroll against a marble sky,
A brooding idol hewn of crimson stone.
A dying queen upon an ebon throne,
An iron bird that rends the clouds on high.
A golden lute whose echoes never die-
A thousand dreams that men have never known
Spread mighty wings and fold me when alone
Upon my couch in haunted sleep I lie.
Then rending mists, the spurring whisper comes:
"Wake dreamer, wake, your tryst with Life to keep!"
Yet, waking, still a throb of phantom drums
Comes hauntingly across the mystic deep;
Their echo still, my thrill soul chord thrums-
Which is the waking, then, and which the sleep?
|