|
Из бумаги культурный ваш мир состоит,
Мир условностей, лжи и догадок;
Разве пламя у тигра в очах не горит,
Или кобра осталась без яда?
Отвернулись от рек вы, от гор и лесов,
Оторвались от дикой природы -
Позабыв, что землею питается кровь,
Что без дикости нету свободы.
Вы отринули прошлого злые дела,
Уповая на мудрость и жалость -
Только Жизнь, та тигрица, что вас родила,
Никогда и ни в чем не менялась.
И когда приползет в райский ваш закуток
Черный ужас с оскалом багровым,
Вашей жизни недолгим окажется срок
Под защитой бумажных покровов...
|
You have built a world of paper and wood,
Culture and cult and lies;
Has the cobra altered beneath his hood,
Or the fire in the tiger's eyes?
You have turned from valley and hill and flood,
You have set yourselves apart,
Forgetting the earth that feeds the blood
And the talon that finds the heart.
You boast you have stilled the lustful call
Of the black ancestral ape,
But Life, the tigress that bore you all,
Has never changed her shape.
And a strange shape comes to your faery mead,
With a fixed black simian frown,
But you will not know and you will not heed
Till your towers come tumbling down.
|