|
Я стою на гранитной скале над бушующим морем,
Слышу вольные, дикие, гневные песни прибоя.
На высоких ветрах облаков плывет белая небыль,
Далеко на востоке сливаются море и небо;
Грохот волн - словно сон, но во сне этом нету покоя.
Белой пеной увенчана зелень бегущих валов -
Бирюза, и сапфир, и нефрит, вся палитра морская.
Воет западный ветер, но я - не отвечу на зов;
Пусть ревет океан, у меня же планида иная.
Мне чужды ярость битвы и мести багряный угар,
Грохот крови в висках и инстинктов звериных кошмар;
Первобытных дикарских страстей я накала не знаю.
Мне гораздо милее миры мягких звуков и красок,
Переливы и тени без острых и резких контрастов:
Нежный шелест песков под волною во время прилива,
Океанских просторов безбрежное серое диво,
Тихий лес и спокойная ласка туманных рассветов,
И родник, где несмелая нимфа встречает поэта.
Пусть закатным костром над слоновою костью пустыни
Восхищаются варвары, щедрой души исполины,
Им - богатое буйство зеленых, и алых, и желтых,
И пурпурных цветов для картин жизни яркой и полной.
Мне ж милей нежный, трепетный тон серебристой свирели,
Чтобы струн мирозданья кривые не дергали руки,
Чтоб пейзаж нарисован был в мягкой палитре пастельной -
Пусть царит лунный свет и минорное эхо разлуки.
|
I stood upon surf-booming cliffs and heard
The tide-race roaring, roaring strong and deep and free;
On tall wind wings the white clouds sudded by.
Far to the eat the ocean met the sky
And the booming cliffs re-echoed to the thunder of the sea.
Green are the waves and fringed with white the crest:
Strong colour contrasts, turquoise, sapphire, now.
Tumbling the jade green billows from the west
Roars the wild sea-wind. Keep your sea. I go.
Stranger to me the fierce red-blooded zest,
The wild beast urge, the primitive behest.
Fierce primal impulses are thoughts I do not know.
I've ever dwelt 'mid worlds of vaguer tone,
All tints and colors merging soft and dim,
No garish flare of reds at the desert's rim -
The sea-winds murmur there a pleasing drone;
The sea-fogs grace the ocean, friendly, grey.
'Mid soft-hued woodlands shy nymphs have their play.
Ad so I'll none of all this garish joy,
These blazing dawns that leap like maids o'er-bold;
The flaming greens and reds and yellows cloy,
Barbaric tints of crimson, blazing gold.
The worlds I seek are like soft, golden chimes;
Soft merging tints that match the breeze's croon
And no false note plays in the world-scheme rhymes -
I seek soft, vague plateaus of the moon.
|