Виноградов Павел
Беги, пацан, беги!

Lib.ru/Фантастика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
  • Комментарии: 1, последний от 01/06/2011.
  • © Copyright Виноградов Павел (pawel.winogradow@gmail.com)
  • Обновлено: 15/09/2011. 7k. Статистика.
  • Рассказ: Хоррор Плоть теней
  • Иллюстрации/приложения: 1 штук.
  •  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "Плоть теней". "Попаданец" в стиле нуар. Текст жёсткий. Первое место во внеконкурсной номинации КОР-7. Четвёртое место на конкурсе нуар-рассказов "Ночной дождь".

  •   
      Пацан [П.В.]
      
       Ипт, вот это уже серьёзно. Трое навстречу, двое заходят сзади. Не сопляки и не бакланы, главарь точно деловой - внимательные тусклые глаза, холодная усмешка, в рукаве прячет выкидуху. Его надо валить первым, с остальными будет легче.
       И где, спрашивается, эта ваша долбанная мировая гармония? Стоит усталому следаку сдать табельный ствол и побрести по городу, наслаждаясь тёплым майским вечером и любимым портером, как начинает наяривать холодный дождь, порывы ветра грубо толкают в задницу, а любимого портера нет в ларьке, и приходится заменять его нелюбимым. Хоть тот и крепче. А когда, добивая шестую бутылку, этот вполне умиротворённый следак расслабленной походкой приближается к дому безлюдным парком и уже видит немытые тёмные окна своей холостяцкой берлоги на четвёртом этаже, он нарывается на пятёрку гопников с серьёзными намерениями. Я не имею в виду, что они жаждут предложить мне руку и сердце.
       "Щ-щчик", - щёлкает выкидуха. "Длинь-звяк", - недопитая бутылка разлетается от удара по краю урны, обдав мою руку пивом и оставив в ней симпатичную "розочку" с выдающимся острым осколком. Левой я перехватываю клешню пахана, несущую перо прямо в мою печень. Спасибо, не надо. Она, конечно, основательно проспиртована и вряд ли долго протянет, но всё-таки ножик - это лишнее. Моя правая с "розочкой" между тем достигает его ухмыляющейся морды. "Ч-чпок", - лопается глазное яблоко. Уркаган дико орёт, на меня обильно брызгает кровь и глазная жидкость. А вы что думали, я им ментовскую ксиву совать стану? Хрен!
       Тут меня охаживают чем-то по рёбрам. Телескопическая дубинка, похоже. Вот же прибарахлённые пацаны какие! Бью ногой с разворота, попадаю удачно, гопник отлетает на газон. От кастета успеваю отстраниться. В принципе, инцидент исчерпан - пахан, стоя на коленях, исходит стонами и матюгами, обеими руками держась за лицо, очевидно, в надежде удержать вытекающий глаз. Поздно, милый. Ушибленный ногой, кряхтя, старается подняться, ему тоже пока не до чего. Третьего, с кастетом, опрокидываю прямым в челюсть. Остальные сейчас побегут. Тут меня накрывает тьма.
       Солнечный луч елозит по моим стиснутым векам. Идёт оно всё лесом, не хочу просыпаться! Головная боль пока трепыхается где-то в недрах черепа, но стоит открыть глаза, и она заполонит собой весь мир. Когда это я вчера успел так нажраться? Птички поют, ипт... Стоп, какие, на хрен, птички? И почему холодно и твёрдо?
       Глаза придётся открыть. Солнце исчезло. Я лежу щекой на мелком песочке, и перед моим носом ползёт нахальный муравей. Птички поют, ага. И боль. Какая боль!
       Теперь вспоминаю. Ночь, парк, гопники. Меня отоварили. Ладно, не в первый и не в последний раз. Вот ведь люди суки - никто даже не подумал позвонить в ментовку, хотя наверняка полдома смотрело на наше месилово, прячась за занавесками. И никто за всю ночь не поинтересовался, жив я или помер. А впрочем, ничего удивительного...
       Медленно, стараясь преодолеть мощный позыв блевануть, поднимаюсь. Что-то явно не так. Что-то вообще странно. Ощупываю голову. На ней нет не только основательной дырки, как я опасался, но и какой-нибудь паршивой шишки. И крови на лице нет. И нет её на руках. И на дорожке никаких следов побоища.
       Ревизую карманы. Всё на месте - лопатник, мобила, ключи. Часы на руке. 6.27. Утра, надо полагать. Да, дрожащий луч солнца изредка проклёвывается сквозь сырой саван грязных туч. Какой хреновый май! А вот и ксива. Может, ребятишки потянули сначала её, увидели, что завалили мента и со страха разбежались? Не похоже - волчары те ещё были.
       Но что же это тогда, мать вашу, мать вашу, мать вашу?!
       Оглядываюсь вокруг и обессилено сажусь на скамейку.
       Парк тот, ага. Я бегал тут в нежном возрасте, и до сих пор живу в квартире, которую мамаша в наследство оставила. Но он именно ТОТ - из детства! Вон гипсовая облупившаяся девка с веслом - её уже лет десять как окончательно разбили местные поганцы. Но тут стоит в целости, довольная такая, мля. И дерево... У меня захватывает дух при виде любимого дуба, в детстве казавшегося гигантским, да он и правда очень толстый, и каждая его ветка мною-пацаном излажена. Пять лет назад в него попала молния, и он долго горел, а что осталось, спилили и увезли. Я тогда выпил вечером раза в два больше, чем обычно. Но вот же он, шелестит себе молодой листвой!
       Мимо скамейки ковыляет бабка с кривоногой таксой. Обе окатывают меня подозрительным взглядом.
       Все номера в памяти мобилы "отключены или вне зоны доступа". В том числе и провайдера.
       Я вижу угол соседнего с моим дома и кусочек транспаранта на нём. Я очень хорошо знаю, кто там изображён: бровастый вождь. Но транспарант сняли через пару недель после его смерти - в восемьдесят втором...
       Я боюсь, но всё-таки оглядываюсь и бросаю всполошённый взгляд на свои окна. Чисто вымытые, просто сияющие, чего у меня никогда в заводе не было. И памятные мне ситцевые занавески... Сшитые мамой...
       Если вы думаете, что я тупой мент с воображением носорога, вы крупно ошибаетесь. Я читал фантастические книжки, и знаю, кто такие "попаданцы". И сам часто мечтал вернуться на тридцать лет назад и кое-что сделать... Но одно дело мечтать, а другое - обнаружить вдруг, что невозможное случилось. Однако на это у меня имеются навыки следователя: я знаю, что верна та версия, которая соответствует всем имеющимся фактам. Какой бы она ни была невероятной.
       Впрочем, всё это не значит, что я не удивился - челюсть, мягко говоря, отвалилась конкретно. А то: в бреду ли, после смерти или в реальности я переместился в прошлое. В то прошлое, где я был мелким, а жизнь казалась разноцветной. Но если так, я должен сделать тут то, что должен, хоть удивлённый, хоть со съехавшей крышей, хоть мёртвый - если это, предположим, вариант ада. Какая разница, кто подарил мне эту возможность - ведь это именно то, чего я со слезами выпрашивал непонятно у кого долгими бессонными ночами.
      
      
      Рассказ вошёл в сборник фантастики "Плоть теней", изданный ЭИ "Аэлита". По соглашению с издательством, вынужден убрать текст из свободного доступа. Прошу прощения. Спасибо всем моим читателям!:)
      Скачать сборник можно здесь.
      

  • Комментарии: 1, последний от 01/06/2011.
  • © Copyright Виноградов Павел (pawel.winogradow@gmail.com)
  • Обновлено: 15/09/2011. 7k. Статистика.
  • Рассказ: Хоррор
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.