Нестеренко Юрий Леонидович
Телефон доверия

Lib.ru/Фантастика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
  • Комментарии: 162, последний от 27/02/2012.
  • © Copyright Нестеренко Юрий Леонидович
  • Обновлено: 15/04/2012. 10k. Статистика.
  • Рассказ: Проза Нефантастика
  • Оценка: 7.28*119  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Многим будет полезно прочитать.

  • 
    
    
    
         - А...алло, это телефон доверия?
         - Слушаю вас.
         - Я... понимаете, я хочу покончить жизнь самоубийством.
         - От вас жена ушла?
         - Как вы догадались?
         - Ну вы же не первый сюда звоните.
         - Д-да...  да,  конечно,  вы правы...  То есть,  на самом деле, она
    давно ушла, четыре года уже...
         - И что ж вы только сейчас надумали?
         - Вы  понимаете,  сегодня мой день рожденья...  Ну то есть был,  то
    есть вчера - сейчас ведь уже заполночь...
         - Без четверти два, если быть точным.
         - Да... И вот сегодня, то есть вчера, мне исполнилось сорок лет...
         - Поздравляю.
         - Не  с  чем  тут  поздравлять...  Я  весь вечер просто просидел на
    кухне. У меня и гостей-то не было...
         - Не звали, или не пришли?
         - Да некого мне звать! Жена ушла, нового никого с тех пор... как-то
    не сложилось...  друзей в общем-то тоже нет...  с работы,  что ли, кого?
    Как будто мне там эти рожи не опостылели... никто там, кстати, даже и не
    вспомнил, что у меня юбилей...
         - Стало быть, с карьерой у вас тоже не сложилось.
         - Да  какая там  карьера!  Сижу там каждый день,  как проклятый,  с
    девяти до  шести,  а  меня до  сих  пор  воспринимают,  как  мальчика на
    побегушках!  Илья,  сделай то, Илья, сбегай туда... поксерь эти бумаги и
    отнеси Петру  Егорычу...  У  Петра  Егорыча,  между  прочим,  для  этого
    секретарша есть!  Дура  двадцатилетняя с  наштукатуренной мордой...  Мой
    начальник на четыре года моложе меня и  говорит мне "ты",  а я ему -  на
    "вы" и по отчеству...
         - Ну хорошо. А что вы сделали, чтобы это изменить?
         - В смысле, что сделал? Говорю же, работаю там каждый день, как...
         - Это я понял.  Вы приходите на работу, которую терпеть не можете -
    поправьте меня, если я ошибаюсь...
         - Ненавижу!
         - Ну еще бы.  Приходите и тупо отсиживаете от сих и до сих, мечтая,
    чтобы  день  поскорее закончился.  Никакой инициативы,  естественно,  не
    проявляете,  планами и  перспективами не интересуетесь,  любое поручение
    воспринимаете,  как наказание,  а не как повод проявить себя - не говоря
    уже о том,  чтобы выйти на начальство с собственными идеями.  Творческий
    подход вам чужд.  Так чего ж вы хотите?  По-моему, отношение к вам как к
    работнику - вполне адекватное.
         - Просто мне не повезло с работой.
         - Так за чем же дело стало?  На свете тысячи профессий.  И миллионы
    рабочих мест.
         - Да, но... в сорок лет как-то поздно начинать все сначала.
         - Что же мешало вам подумать об этом раньше?
         - Ну,   я  не  знаю...   привык  как-то...   надеялся,  что-то  еще
    изменится...
         - Надеялись,  но  ничего не  предпринимали.  Ясно.  Жена вас только
    поэтому бросила, или и другие причины были?
         - Ну,  поэтому тоже...  Чего  ты,  говорит,  добился,  работаешь за
    гроши,  повышения и  то  попросить не  можешь...  другие  каждый  год  в
    тропиках отдыхают,  а  у  нас  даже дачи в  Подмосковье нет...  машина -
    старый "жигуль", да и тот ты разбить умудрился...
         - Разбили?
         - Ну джип передо мной встал как вкопанный,  а  я что сделаю?  Так и
    влетел ему в зад...  а гаишникам что,  кто сзади,  тот и виновник... еле
    расплатился...  А "жигуль" так и ржавеет битый под окнами,  и не продашь
    его, и починить не на что, не говоря о том, чтоб новый купить...
         - Четыре года?
         - Почти пять уже...
         - И  за  это время вы  не  только не  смогли скопить денег на новую
    машину,  но  и  не  пытались найти более денежную работу?  Да  и  за все
    предыдущие годы тоже...
         - Ну, вы же знаете, в какой стране мы живем!
         - Знаю.   Некоторые  жители  этой  страны  к   сорока  годам  стали
    миллиардерами.
         - Ага, а скольких при этом убили?
         - Среди  кандидатов  в  миллиардеры  или  среди  людей,   способных
    заработать хотя бы на "Форд", извиняюсь, "Фокус"?
         - Ну нету у меня способностей к бизнесу... не всем дано.
         - Понятно.  Значит, работать под чужим началом вы не умеете, начать
    свое собственное дело не можете. Ну а что вам дано, в таком случае?
         - В смысле?
         - В  прямом.  Хоть  какие-то  таланты у  вас  имеются?  Пусть  даже
    коммерчески невостребованные.
         - Н-ну... я не знаю...
         - Может, вы стихи пишете?
         - В институте писал, потом забросил...
         - Прочтите что-нибудь.
         - Ну, я уже не помню... ну... вот, например:
         Когда гуляли с тобой
         Мы под полной луной,
         И полночная звезда
         Глядела с неба на тебя...
         - Ясно.   Достаточно.  Ну,  про  музыку  и  живопись  я  уже  и  не
    спрашиваю... Это вы будущей жене такое писали?
         - Н-нет...  была  другая девушка,  одногруппница...  я,  по  правде
    сказать, тогда так и не решился с ней объясниться...
         - Ясно. И ни под какой звездой вы с ней тоже не гуляли. А с будущей
    женой вас, очевидно, мама познакомила?
         - А вот и нет! Ну то есть не совсем... тетя.
         - Итак,  жена бросила вас потому,  что вы -  тряпка и  размазня без
    каких-либо  заметных  способностей,   будь  то   в   возвышенных  или  в
    практических областях.  Это все,  или есть еще причины?  Лысина,  дурной
    запах изо рта или от ног?
         - Откуда вы...
         - Опыт,  Илья,  опыт. Знаете, сколько таких историй я уже выслушал?
    Ну  давайте,  договаривайте  уж  до  конца.  Раз  позвонили,  то  нечего
    скрытничать. Вы импотент, не так ли?
         - Нет!  Ну то есть не совсем...  ЭТО-то я  могу,  а вот детей у нас
    никак  не  получалось...  Доктор  жене  сказал  -  с  ее  стороны все  в
    порядке...
         - А вам что сказал доктор? Вы обследовались?
         - Вы понимаете, я с детства ужасно боюсь ходить по врачам...
         - Понимаю. Знаете, в чем ваша главная проблема, Илья?
         - В чем?
         - В том, что вы лузер. Классический и безнадежный.
         - Кто?
         - Господи,  вы и английского не знаете? Loser. На русский это слово
    обычно переводят как  "неудачник",  но  это  в  корне  неверный перевод,
    демонстрирующий,   кстати,  всю  разницу  между  западным  и  российским
    менталитетом.  "Лузер" происходит от  глагола to  lose -  "проигрывать".
    Проигравший  всегда  знает,   что  сам  виноват  в  своем  проигрыше,  и
    окружающие это знают,  и  относятся соответствующе.  И поэтому,  кстати,
    западный проигравший сохраняет шанс добиться выигрыша в  будущем.  Но  у
    русских не так. "Неудачник" происходит от слова "удача". Русские во всем
    винят  слепой случай,  рок,  фатум,  обстоятельства,  ближних,  дальних,
    работу,  природу,  весь мир -  но только не самих себя!  И  вместо того,
    чтобы пытаться что-то реально исправить, они будут умиляться собственной
    непутевостью, жрать водку и читать Достоевского!
         - Я  не  пью  водку!  Ну  чуть-чуть  разве что...  когда на  работе
    что-нибудь отмечают и всем наливают...
         - Но уж Достоевского-то любите.
         - Да, люблю!
         - Ну еще бы. Ведь он писал о таких, как вы. И к тому же так приятно
    ощущать себя интеллигентным человеком, не имея за душой никаких реальных
    достижений.  Только видите ли в чем дело, Илья. В XIX веке вы были нужны
    хотя бы Достоевскому.  Сейчас -  вообще никому.  Абсолютно.  Вы -  нуль.
    Ничтожество. Пустое место.
         - И... это говорите мне вы? Сотрудник телефона доверия? Я думал...
         - Вы  думали,   что  вас  тут  будут  утешать  и  отговаривать?  Вы
    позвонили,  чтобы услышать сладкую ложь  вместо правды?  Странные у  вас
    представления о  доверии...  Собственно,  вы и  врачей боитесь по той же
    причине. И, что самое интересное, я ведь не сказал вам ничего нового. Вы
    же  позвонили потому,  что сами поняли свою никчемность по всем статьям.
    Точнее,  поняли вы  это давно,  ну  а  признали только тогда,  когда вам
    стукнул сороковник. Вот, кстати, еще одна классическая глупая пошлость у
    таких, как вы - привязывать оценки своей жизни к круглым датам. Да какое
    значения имеют эти цифры,  круглые лишь потому,  что у  нас на  руках по
    десять пальцев?  Если человек ничего из себя не представляет в  возрасте
    тридцать девять  лет  одиннадцать месяцев двадцать дней  -  неужели надо
    ждать еще десять дней,  чтобы признать его жизнь провальной?  Неужели за
    эти дни что-то изменится? Вы ведь сами сказали - вам уже поздно пытаться
    начать жизнь заново. Не могу с этим не согласиться.
         - И что же по-вашему... мне и в самом деле стоит... ну...
         - Вы с этого и начали разговор,  не так ли? Впрочем, нет, не так. У
    вас  кишка  тонка даже  на  это.  Настоящие самоубийцы никому не  звонят
    посреди ночи,  даже записки редко оставляют -  они просто идут и  делают
    свое дело. А истеричные психопаты и ничтожества, неспособные обратить на
    себя внимание ничем иным,  поднимают шум на всю округу:  "Ах,  смотрите,
    смотрите,  мне плохо! Ах, жалейте, утешайте меня, не то я с собой что-то
    сделаю!" Только ничего вы не сделаете. Поговорив со мной, вы уляжетесь в
    свою одинокую постельку и до утра будете жалеть себя,  а утром с больной
    головой опять потащитесь в ненавистный офис,  чтобы делать там работу за
    директорскую секретаршу, которую вы ненавидите и считаете дешевой шлюхой
    потому,  что она никогда не даст такому,  как вы. Описать вам дальнейшие
    перспективы,  Илья? Впереди у вас - ничего, кроме одинокой старости. Без
    семьи, без друзей, без любимого дела. Без денег, что весьма немаловажно.
    И  без  приличного  здоровья,  учитывая  ваше  отношение  к  медицине  и
    отсутствие силы воли, необходимой для поддержания себя в форме. И вы все
    это  понимаете  не  хуже  меня.   Но,  тем  не  менее,  не  сделаете  то
    единственное разумное, что еще можете сделать. Потому что вы трус.
         - А вот и сделаю! Сделаю, черт бы вас побрал! И моя смерть будет на
    вашей совести!
         - Ну разумеется, пенять на зеркало - как это умно и оригинально...
         - Я  уже влез на стул!  Послушайте...  я  понял,  это такая шоковая
    психотерапия, да? Сейчас вы скажете, что на самом деле не все так плохо?
    Только говорите скорее,  потому что я  и  в  самом деле стою на  стуле с
    петлей на шее...
         - Никакой психотерапии.  Терапия в вашем случае бессильна.  Советую
    проверить прочность веревки.  Будет  очень обидно упасть и  сломать себе
    копчик.
         - Я сделаю это!  На самом деле сделаю!  Считаю до трех!  Раз... Ну?
    Два-а-а... А, будь оно все проклято! Три!
         Шум  падающего  стула  и  почти  сразу  за  ним  -   короткий  стук
    ударившейся об пол трубки. Я знаю, это не инсценировка. Я плавно опускаю
    трубку на рычаг.
         Ну  да,  номер  моего  телефона всего  одной  цифрой  отличается от
    телефона доверия.  И я чертовски не люблю,  когда меня будят звонками по
    ночам.
    

  • Комментарии: 162, последний от 27/02/2012.
  • © Copyright Нестеренко Юрий Леонидович
  • Обновлено: 15/04/2012. 10k. Статистика.
  • Рассказ: Проза
  • Оценка: 7.28*119  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.