# Две ночи

Леонид Александрович Ашкинази

Две ночи


Колеса заскрежетали. Остановка. Трамвай, следуя рельсам,

повернул, и горизонтальный луч света разделил пространство передо

мной на две ночи: ночь выше себя и маленькую - меньше метра -

ночь под собой. Верхняя ночь уходила куда-то вверх, надо

полагать, достигала облаков и, быть может, продолжалась за ними.

Нижняя ночь была маленькой и совершенно черной. А в самом луче, в

горизонтальной светящейся желтой ленте, повисшей передо мной,

стали видны нечастые капли дождя, молча и быстро пересекающие ее.

Капля дождя живет только когда она освещена. Пока она пересекает

луч, она мыслит, дышит и любит, и не говорите - "мгновение":

может быть, по ее часам это и вечность. Другую, неведомую ей

вечность она летит из ночи, из непостижимого "там" (взгляд

поднялся вверх, но человек ничего не увидел в темноте над

остановкой трамвая у метро "Чистые пруды") в короткую ночь здесь,

ночь длиной в секунду, чтобы влиться в великое "все", в поток,

струящийся по мостовой. По дороге пересекая светящуюся солнечную

ленту. И - на мгновение или на эту вечность - оживая.


Скрежет прекратился. Трамвай замер. Двери отползли вбок, я

поднялся в салон, оставляя за собой две ночи и сияние жизни между

ними.


Наверное, среди этих капель были две, в ужасе и счастье летящие

рядом друг с другом.