Предвосхищая будущие песни,
   нарисовал художник
   ирис голубой
   и птицу в лепестках --
   как на ветвях
   тоску свою
   в огромном мире тесном.
   ...Он - мой Поэт!
   И был моей тоской!
   И нам
   поют цветы,
   что скоро улетят,
   там -
   в лепестках, --
   рождая вдохновенье,
   чтоб радость испытать.
   И вбросившись в азарт,
   до поднебесья
   вдруг расправить крылья
   без повторенья
   напридуманных баллад -
   одним усильем!