На платформе

Когда мерзнешь, мысли почему-то становятся короткими. Темно. На
платформе - лишь отдельные светлые круги под фонарями. Проходят
две электрички - обе из Москвы. Народ бурчит. Третья - к Москве,
но не останавливается. В народном бурчании начинают
проскальзывать злобные нотки. Четвертая - от Москвы. Ну
естественно. Пауза. Свет от Москвы. Да-а... Странно - свет как-то
сбоку. Там, правда, есть еще один путь, третий, но никогда не
видел, чтобы... Свет приближается. По третьему пути идет что-то
странное. Не дальнего следования - медленнее. Платформа дрожит.
Это приближается... это вообще не поезд. Это один локомотив.
Однако... такого я никогда не видел! Ну здоров! До него двадцать
метров, а кажется, что пахнуло горячим металлом и маслом.
Здоровенный локомотив, сотрясая платформу, идет мимо людей,
застывших в ожидании поезда... Лампы дрожат, все вибрирует.

Он проходит мимо нас. Сейчас он скроется в ночи.

Впереди себя он несет километровый сноп света. Что он видит в
нем? Пустые рельсы, пожухлую осеннюю траву. На платформе холодно.
Впереди него, наверное, тоже холодно. И вдобавок - пусто. Час или
день назад он тянул за собой состав. Вагоны или цистерны, десятки
их, с людьми или грузом, они знали - впереди них локомотив. Он
знал, куда и зачем двигает их. А сейчас? Он уходит в ночь, один,
сотрясая землю и платформы. Пахнет горячим металлом, а впереди -
стылая пустота, ночь с заиндевевшей травой. Я смотрю ему вслед и
надеюсь, что где-то там впереди его ждут вагоны и цистерны, его
ждут составы, которые он поведет.

Когда мы будем уходить в ночь одни, неся впереди себя сноп света,
уходить, прощаясь с этим миром, подумает ли кто-то о нас?
Проводит ли нас кто-нибудь в последний путь мыслью, что, может
быть, нас ждут еще составы, которые мы поведем?