На кошачьих мягких лапах
Прочь крадется год,
Нас до крови исцарапав
Лет на пять вперед.

На разлапистых на елях
Блеск тигриных глаз.
Мы чего-то не успели
И на этот раз.

Нам не жалко, нас не жалко,
В полночь, в перезвон,
Как в бесхитростной считалке,
Год выходит вон.

Год, от прошлого свободный,
Посреди зимы
Прочь уходит. Ежегодно.
Остаемся - мы.